[Ficha] Siv

Siv era uma figura esculpida na interseção entre o etéreo e o predatório, uma presença que evocava ao mesmo tempo fascínio e desconforto. Seu corpo magro, esguio, movia-se com uma graça que parecia desafiar a anatomia humana. A pele, de um tom pálido e translúcido, dava-lhe uma aparência fria, como se a luz não pudesse penetrá-la, mas sim deslizar pela superfície. Os cabelos, longos e verdes como folhas profundas de uma floresta inexplorada, caíam em cascatas escuras ao redor de seus ombros, movendo-se com a leveza de um sopro venenoso, ocultando segredos em cada fio.

O olhar de Siv era um golpe silencioso. Seus olhos amarelos, incandescentes como lâmpadas de óleo antigas, brilhavam com uma malevolência calculada. Não havia suavidade ali, mas uma intensa vigilância predatória que parecia perfurar o ambiente ao redor. Ao fitar suas pupilas, que se contraíam como as de um réptil, sentia-se o peso ancestral de milhares de gerações de caçadores observando sua presa, e uma sabedoria fria, de quem já viu a ascensão e queda de incontáveis seres.

Seus trajes, esvoaçantes e intricadamente adornados, contrastavam com a simplicidade predatória de sua essência. Ele trajava vestes requintadas, tecidos finos que deslizavam pelo ar, revelando mais do que escondiam. Esses trajes sensuais e sofisticados, cobertos por adornos brilhantes e exóticos, destacavam a imponência de sua presença, como se ele fosse não apenas um ser, mas uma obra de arte em movimento.

Mas o mais perturbador estava naquilo que Siv nunca poderia esconder completamente: as serpentes. Ocultas sob a fachada ilusória de um corpo humanoide, suas cobras brancas, tão pálidas quanto a lua de inverno, repousavam silenciosas sob sua pele, mas sempre presentes, espreitando. Seus olhos, idênticos aos de Siv — amarelos, sem vida, hipnóticos — podiam surgir em qualquer parte de seu corpo, lembrando a qualquer um que ele não era apenas um ser, mas uma multiplicidade. Nas ocasiões em que Siv desejava, essas serpentes emergiam lentamente, desdobrando-se como uma sombra viva, prontos para se tornarem a extensão de seus braços, sua boca, seu coração.

Siv não era apenas um indivíduo. Ele era um conglomerado de predadores mascarados, e seu rosto era o de uma beleza inumana, impassível e fria, sedutora e aterradora em igual medida.

Siv era a personificação do mistério e controle, movendo-se pelo mundo com a graça calculada de um predador que espreita nas sombras. Com uma postura sempre impecável, ele parecia deslizar por entre os eventos, seus movimentos suaves e deliberados, sugerindo que tudo o que fazia fazia parte de um jogo maior, cujas regras ele dominava. Seus olhos de âmbar, que brilhavam com uma sabedoria predatória, raramente revelavam suas intenções, preferindo manter seus pensamentos ocultos por trás de um véu de sutil fascinação. Ele sabia como cativar aqueles ao seu redor, usando tanto sua aparência sobrenatural quanto seu charme hipnótico para influenciar e controlar.

Embora não precisasse, Siv usava óculos — um detalhe curioso para alguém que podia ver além do espectro humano. Para ele, esses óculos representavam mais do que um adorno estético; eles eram um símbolo de sua ligação com a mortalidade. A escolha era quase um protesto silencioso contra a maldição que o tornava quase imortal, como se, ao usar os óculos, ele pudesse sentir-se mais próximo da fragilidade humana, algo que ele nunca poderia experimentar completamente.

Sempre ao seu lado, repousando sobre seus ombros como um colar vivo, estava Vatra, a serpente mais sensível de sua colônia. A única com olhos escarlate e ainda mais profundos que os de Siv, Vatra tinha a capacidade de sentir o menor dos perigos, antecipando ameaças e varrendo os arredores com seus sentidos extremamente apurados. Ela era sua vigia constante, uma extensão de sua mente, e sua presença silenciosa apenas reforçava o ar de alerta constante que emanava da colônia.

A colônia de serpentes que constituía aquele corpo significava que ele vivia em uma dualidade perpétua entre a individualidade e a coletividade. Essa natureza o distanciava emocionalmente das paixões humanas, mas ao mesmo tempo alimentava uma curiosidade inextinguível. Ele observava as emoções dos outros com a atenção de quem tenta entender o que está além do seu alcance, e, em seu distanciamento, buscava talvez uma forma de compreender e tocar a fragilidade que tanto o fascinava.

Nos primórdios de Satar, a vastidão da criação divina era habitada por seres harmoniosos, e entre eles, destacava-se uma numerosa colônia de serpentes albinas. Estas criaturas, dotadas de uma beleza etérea e de uma profunda conexão com o mundo, coexistiam pacificamente com as novas criações dos deuses. Viviam em uma simbiose perfeita com a natureza, explorando os mistérios da vida com uma curiosidade silenciosa e respeitosa. Para as serpentes albinas, o mundo era uma tapeçaria rica, e sua presença era um fio delicado, mas vital, nessa teia.

Mas o equilíbrio era frágil. Com o passar do tempo, o coração dos mortais e dos próprios deuses começou a ser corrompido. Guerras brotaram como ervas daninhas, espalhando caos e destruição. A harmonia que antes permeava Satar foi aos poucos se dissipando. E então, em um momento de fúria desenfreada, os deuses romperam os continentes, numa explosão de poder cataclísmico que varreu civilizações e espécies inteiras. A colônia de serpentes albinas, outrora tão numerosa, foi quase completamente dizimada.

Os poucos sobreviventes, desesperados e em luto, ergueram preces aos deuses, buscando reaver sua antiga glória e restaurar as vidas perdidas. Mas suas súplicas caíram em ouvidos surdos. Nem mesmo Maisha, a deusa da vida, ousou interferir, temendo criar conflitos entre as divindades. A recusa dos deuses feriu profundamente o orgulho da colônia, que, revoltada, rejeitou qualquer intervenção divina.

Como resposta à sua indignação, Zagar, o deus do tempo, lançou sobre ela uma maldição cruel. A colônia, disse ele, deveria rastejar até os confins do tempo, condenada a uma pseudo-imortalidade. Envelheceriam de forma lenta, agonizante, sempre revivendo o trauma da perda de sua antiga vida. Para Zagar, esta seria uma lição: jamais questionar a vontade dos deuses.

No entanto, em meio a esse castigo, uma única deusa mostrou compaixão — Zhili, a deusa da inteligência. Embora não pudesse interferir diretamente, ela concedeu uma benção sutil à colônia: a dádiva da inteligência aprimorada. Com esse novo poder, as serpentes começaram a estudar e entender os mistérios da magia. Após anos de experimentação e aprendizado, decidiram realizar um ritual ancestral, uma união mágica que combinaria suas essências e consciências em um único ser. Desta convergência, nasceu Siv, a soma de todas as víboras remanescentes que um dia formaram a colônia.

Siv carrega consigo o peso de sua origem. Ele é uma entidade única, mas ao mesmo tempo, múltipla — a colônia vive dentro dele, uma fusão de mentes e corpos. Suas serpentes o tornam uma força poderosa, movida pela sabedoria ancestral e pela dor da perda. E enquanto ele se move pelo mundo com graça e sedução, há sempre um eco de sua antiga vida nas profundezas de sua alma: a lembrança de uma colônia outrora vibrante, agora reduzida a um único corpo destinado a rastejar.


As serpentes de Siv haviam ouvido rumores sobre os grandes desafios que o Arquipélago Ruidoso representava. O continente, envolto em mistérios e rumores de uma guerra iminente com Schezar, despertou seu interesse. Decidiu, então, visitar a Ilha de Hequa, conhecida por sua arquitetura peculiar e resistência impressionante aos constantes terremotos e ventos fortes. Ao se aproximar da ilha, a vista da muralha prateada e das montanhas imponentes confirmou suas expectativas: Hequa era um lugar de força, onde a beleza e a funcionalidade se entrelaçavam. Algo ali o chamava, algo que ele precisava entender, e a colônia sempre buscava mais do que o óbvio.

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